Baustelle, Amen.

Con quell'aria da borghesi saccenti e anche un po' snob.
Con quella voce tremendamente affettata e monocorde che declama testi al limite di un mero enciclopedismo ermetico e retorico.
Con quegli arrangiamenti pomposi e artefatti in cui violini e pulsioni jungle coesistono fianco a fianco.

Sì, i Baustelle hanno fatto un grandissimo disco italiano che contiene tutto questo, e molto di più.

Perchè "Amen" è davvero un disco che lascia una stranissima sensazione addosso, quasi come se la bellezza delle canzoni sia vissuta un po' come una colpa, come qualcosa da giustificare, da spiegare.

E difatti lo ascolto con continuità da qualche settimana, ma è stato necessario far maturare lentamente i suoni, i testi, le canzoni, prima di poterne parlare qui.

In realtà questo quarto disco rappresenta un po' il culmine di un percorso di maturazione della band: un manifesto che celebra la distruzione dei valori del mondo occidentale, intriso di una religiosità veterotestamentaria, quasi da preghiere mandate a memoria, da un'idea di sacro totale e totalizzante.

Ancora una volta sono i testi a brillare, perchè riescono a descrivere una società degradata, annullata, con una perizia senza uguali, con un acume tagliente e davvero speciale. Basta ascoltare "Il liberismo ha i giorni contati", "Colombo", il singolo "Charlie fa surf" per rendersi conto della critica che esprimono sui nostri giorni. E allo stesso tempo coesistono episodi positivi, come nella lunga e psichedelica "Baudelaire" o in "Antropophagus", che rimanda direttamente al Battiato anni '70 di "Foetus".

Ma anche dal punto di vista degli arrangiamenti siamo di fronte ad un raffinato pastiche in cui se il palcoscenico è occupato da soliti stilemi pop all'italiana con l'orchestra, gli archi e tutto il resto, dietro le quinte si animano afflati elettronici, percussioni jungle e raffinate mini-suite simil-jazz come "Ethiopia".

Insomma, siamo di fronte alla rinascita e forse alla definitiva consacrazione della band come veri alfieri di un certo tipo di musica italiana, che nel nuovo millennio ha finora navigato a vista senza conoscere bene la propria destinazione, ma che adesso sembra quasi delinearsi in maniera criticamente esatta e storicamente descrittiva.

E poi, un episodio musicale come la struggente "Alfredo", che rievoca la tragedia di Vermicino in maniera così toccante e triste che in più di un istante m'è sembrato di sentire la voce del grande De Andrè.